Пасхальное чудо [Елена Жукова] (fb2) читать онлайн

Елена Жукова Пасхальное чудо

На часах было шесть пятнадцать. Я сунула ноги в кроссовки, натянула любимую сиреневую худи и в последний раз оглядела себя в зеркале. А ты, Катюша, ещё очень даже ничего! Хотя тридцать четыре — это то ли старость молодости, то ли юность старости. Из трёх моих подружек одна уже накачала губы силиконом, а другая вшила в лицо золотые нитки. Но я пока держалась.

Сегодня воскресенье плюс Пасха — большой праздник. Можно было бы поспать подольше. Когда я выбиралась из-под одеяла, Родион выдохнул «сумасшедшая», перевернулся на другой бок и снова засопел — виртуозно, с раскатистыми соловьиными коленцами.

Но в тренировках главное — не сорваться с ритма. Позволишь себе раз, потом другой — и здравствуй, жирная жопа. Это в двадцать лет вес легко приходит и легко уходит. А в моём, то есть почти бальзаковском, возрасте каждый грамм должен быть на учёте: сколько по дебету, столько же и по кредиту, чтобы сальдо по бокам не наросло.

Я выскочила из пыльной темноты подъезда на улицу и зажмурилась. На Пасху Боженька припасает себе драгоценные дни, сверкающие золотом, синей эмалью и малахитом новорождённой зелени. Солнце сегодня выглядело особенно чистым, ухоженным, словно его отдраили от уличной грязи небесные гастарбайтеры. Терпкий весенний запах, в котором мешались гниль прошлого и сок будущего, пьяно кружил голову. А недопроснувшееся тело требовало утренней дозы адреналина. Я глубоко вдохнула и побежала.

Дорожка тянулась по бульвару между строем неулыбчивых сталинских девятиэтажек и проезжей полосой асфальта. За ней вздымалась насыпь железки, и параллельным курсом бежали фирменные серо-красные вагончики.

Бульвар был пуст — даже собачники по воскресеньям предпочитали продлить утреннюю негу. Время «яжематерей» с колясками и вечно-праздных пенсионеров наступало не раньше одиннадцати. Безлюдная, тихая в предвкушении нового дня улица принадлежала мне и только мне.

Вдох на два шага, выдох на другие два, вдох-выдох. Обычно после первых метров надсадного преодоления подступала эйфория господства над собственным телом. Вдох-выдох — слежавшиеся лёгкие расправлялись от притока свежего кислорода. Вдох-выдох — закисшая за ночь кровь минералкой пузырилась в трубах артерий и вен.

Но сегодня что-то пошло не так: энергия радостной бодрости утекала через невидимую брешь. Ноги с трудом отдирались от земли, словно на подошвы кроссовок налипла жвачка. А внутри бултыхалась тяжёлая муть, которая давала о себе знать бурчанием в животе и поднималась к горлу кислой отрыжкой. Не надо было пить кефир, на неделю забытый в холодильнике!

Впереди на располосованной светотенью дорожке показалась дама с собачкой. Я уже давно выучила всех здешних собачников с их Рексами и Мухтарами, но эту парочку раньше не видела, иначе непременно запомнила бы.

Возраст незнакомки опасно приблизился к роковой черте, что отделяла женщину от старухи. И дама сопротивлялась неизбежному из последних сил. Следы этой тщетной борьбы сквозили в поношенной широкополой шляпке, кокетливом капроновом шарфике, маскировавшем дряблую шею, в длинной юбке с блескучими нитями люрекса. Особенно нелепым казалось то, что всё это уценённое великолепие выгуливалось у дома в половине седьмого утра.

Подбежав ближе, я разглядела бледное от пудры лицо с чахоточными пятнами румян и неестественно-чёрными стрелками поверх выщипанных бровей. Броский, почти что клоунский, макияж призван был скрыть нанесённый годами ущерб, но, напротив, только выпячивал его. Вид незнакомки навевал щемящее чувство жалости. Так выглядело одиночество — жестокая расплата за грех себялюбия, нежелания обременять себя потомством.

Рядом с увядающей красоткой трусила лохматая болонка, превращённая капризом хозяйки в живую игрушку. Заколка в стразах перехватывала собачью чёлку. Субтильное тельце было облачено в белую курточку, расшитую золотой тесьмой и блёстками, а на талии топырилась розовая балетная пачка, из-под которой высовывалась мохнатая загогулина хвоста. Я невольно замедлила бег — хотелось разглядеть парочку во всех цветистых подробностях, чтобы за завтраком повеселить Родиона.

Вдруг в глазах полыхнуло красным — открывшееся в соседнем доме окно стрельнуло острым солнечным бликом. Сердце отозвалось испуганным перебоем, а к горлу снова подступила кислая тошнотная муть. Изображение дамы с собачкой раздвоилось и поплыло.

Я на ходу помотала головой, чтобы восстановить сбившуюся резкость. И в шатком воздухе увидела, как собачонка поднялась на хлипкие задние лапки, задрала курносую морду и уставилась на меня немигающим взглядом выпуклых чёрных глаз. Сюр какой-то! Когда люди так смотрят, начинаешь подозревать, что что-то не в порядке: тушь размазалась, или пуговица на пикантном месте расстегнулась. Но что привлекло собаку? Вопросительный взгляд на хозяйку ничего не прояснил — та была погружена в собственные невесёлые мысли и не заметила странного трюка болонки.

Я пробежала мимо странной парочки, но вскоре не выдержала и оглянулась. Собачонка по-прежнему балансировала на трясущихся от напряжения лапках и упорно смотрела мне вслед. Я оборачивалась еще дважды и каждый раз видела застывший меховой столбик в розовой балетной пачке.

Внезапно надёжное ощущение реальности стало стремительно таять. А взамен явилась театральная отстранённость — словно я следила за происходящим на ярко освещённой сцене из глубины тёмного зала. И девушка в сиреневой худи на дорожке бульвара была то ли я, то ли не я, а актриса со знакомым лицом, фамилию которой я никак не могла вспомнить. Только липкая неотвязная мутота внутри оставалась отвратительно материальной.

Тропинка вильнула вправо к недавно обустроенной площадке для скейтеров и роллеров. На новеньком пластиковом заборе уже успела появиться пачкотня граффити. Угловатые колкие буквы предупреждали: «Не дёргай Бога за бороду!».

Я застыла в шоковой заморозке. Сюр продолжал сгущаться. Процессор мозга завис, тщетно пытаясь постичь смысл высказывания неизвестного райтера. Что это: предостережение? Или невнятный итог размышлений о жизни? Но надпись откровенно цепляла: недостающим кусочком она встроилась в паззл смещённой реальности. Теперь я точно знала: что-то должно случиться. И от этого смутного предощущения усиливалась тошнота.

С молодой осанистой липки на забор перепорхнула синица: повертелась, наклонила вбок белощёкую головку и деловито поточила о пластик роговой клювик — будто зубы почистила перед едой. Жаль, я не догадалась взять с собой хлеба. Впрочем, хлеба дома не было, только Пасхальный кулич, презентованный Родионовой мамашей. Чёрствый, как её отношение ко мне. Но для птицы сгодился бы. Я раскрыла пустую ладонь: извини, птаха, ничего нет. Синичка разочарованно чивикнула, вспорхнула и полетела по своим делам.

Вскоре я дотрюхала до спортивной площадки. Пробежка и разминка были моим каждодневным вкладом в здоровый образ жизни. Но сегодня я без сил рухнула на ближайшую скамью, откинула голову на спинку и подставила бледное после зимы лицо солнечным лучам. Под закрытыми веками сгустилась кровяная краснота, и замельтешили шустрые чёрные мушки. Лениво подумалось: может, ради праздника не стоит насиловать подорванный несвежим кефиром организм?

Внезапно возникло беспокойное чувство, что я не одна. Вскинула голову: на край лавочки подсела женщина. Лицо её было в тени, но лёгкие седые волосы в контровом свете нимбом сияли надо лбом. И было в ней что-то не просто знакомое, а родное. Нет, не может быть! Я задохнулась от счастливого изумления.

— Мама?

Женщина узнаваемым жестом склонила голову к правому плечу. «Птичка-невеличка моя» — так называл её отец. Косой луч солнца озарил половину лица: высветил прозрачность серого глаза и оспинку от фурункула на щеке. Мама!

Она ушла семь лет назад, в июле. И я до сих пор не могла простить себе, что не вызвала неотложку при первой схватке боли. Мама не хотела в больницу, думала, всё обойдётся. И я, послушная девочка, совершила ужасную, непростительную, непоправимую глупость. Когда врачи приехали, было уже поздно — неровные всхлипы угасающего дыхания предвещали скорый конец.

Я помнила отпевание в церкви: костяное лицо в гробу, лишь отдалённо напоминавшее маму, бумажная ленточка на лбу, тяжёлый запах ладана и увядающих роз… Пламя свечи дрожало вместе с рукой, воск густыми каплями стекал на квадратную бумажку. Сквозь линзу слёз я следила за девочкой лет четырёх — дочкой одной из певчих. На крепеньких ножках, обутых в сандалики, малышка протопала ко гробу. Она без страха взглянула в бескровное лицо покойницы, крутанулась на пятке и двинулась по лучу к открытой двери, за которой сиял свет солнечного дня — такого же, как сегодняшний, Пасхальный. И меня тогда утешило, что младенческая чистая душа проводила маму к порогу иномирья.

Как мама оказалась здесь? Я собственными глазами видела, как её мёртвое тело зарыли в землю. И это трикотажное платье с белым кружевным воротничком я лично отнесла в церковь для неимущих.

— Мама, это ты? — осторожно спросила я. Голос отказывался подчиняться, хрустел сухарём. — Откуда? Как?

— Соскучилась. Вот, решила проведать тебя, донюшка (от этого почти забытого нежного имечка внутри стало горячо). Сегодня Пасха. «Христос воскресе из мертвых, смертию смерть поправ…». И нам, грешным, живот даровал.

— Мама, ты… Ты реальная?

— Смотря что ты называешь реальным, — лучисто улыбнулась она. — Всё, что происходит с тобой, реально. Даже, если это совершается только в твоем мозгу.

Мамина учительская профессия укоренилась привычкой поучительности. «Профессиональная деформация» — смеясь, признавала она. И в подтверждение рассказывала анекдот про коллегу, Валентину Николаевну, которая с комиссией из РОНО поздоровалась накрепко затверженной формулой: «Здравствуйте. Садитесь».

В детстве, когда я агрессивно отстаивала свою самость, мамин поучительный тон меня бесил. А сейчас умилил до слёз: было в мире нечто неизменное, даже после смерти.

— Значит, ты существуешь только в моём мозгу? — мне хотелось определённости.

— Я этого не говорила, — сияющая всеведением улыбка стала ярче.

— Можно мне обнять тебя, мам?

Мама слегка отстранилась и выставила вперед запрещающую ладонь.

— Ты как Фома: не поверишь, пока не вложишь персты в раны. Всё такая же неверующая, да, Катюша? Помнишь, в детстве ты оторвала деду Морозу бороду, чтобы проверить, настоящий он или нет.

Я тут же вспомнила злосчастную ёлку: скучную очередь на фотографирование, и самого деда — огромного, страшного дядьку с помидорным носом и длинной мочалкой бороды. Отец усадил меня к нему на колени, и я задохнулась вонючим прогорклым запахом пота (бедняга целый день пропарился в помещении в шубе). А когда дед наклонился спросить имя, и его колючая лавсановая борода проехалась по моей щеке, я дёрнула. И вовсе не потому, что хотела проверить, а от брезгливого отчаяния.

— Кстати, как отец? Ты с ним видишься?

— Нет, — губы сами собой скривились в жёсткую презрительную усмешку. — Зачем? У него и без меня всё отлично. В прошлом году родил сына и снова стал молодым папашей. А дочери уже семь — осенью в школу пойдёт.

— Хорошо, — одобрительно кивнула мама. — Андрей всегда мечтал о сыне. Почему ты не хочешь простить отца?

— Я не могу: он предал нас. Он даже на твои похороны опоздал!

— Ты уже взрослая, Катюша, а обижаешься, как маленькая девочка. Андрей сделал всё, чтобы вырастить тебя, воспитать, дать хорошее образование. Не вини его. От поздней любви трудно отказаться.

— А ты его простила, мам?

— Конечно.

Она ещё при жизни простила. Это я хранила, лелеяла обиду за себя и особенно за неё.

— Забудь плохое, но цени всё хорошее, донюшка. И ты станешь счастливее, — мама прищурила лучистые глаза. — Бог всех рассудит.

— Мам, а он есть? Бог?

— Есть. Но не такой, каким ты его представляешь.

— А какой? — я затаила дыхание: ещё мгновение, и всё откроется.

— Придёт время, узнаешь. Это невозможно объяснить.

Насколько я помнила, у мамы был особый талант объяснять — её ёмкие метафоры справлялись даже с физикой и мозголомной тригонометрией.

— Ну, мам, — упёрлась я, — скажи. Я должна знать.

— Самое главное не знать, а верить. Ощущать Бога в себе, — и тут же перевела разговор. — Лучше расскажи, как ты живешь, донюшка. Мы так давно не виделись.

— Всё хорошо. Работаю всё там же, всё тем же — бухгалтером. Летом ездила в отпуск в Кисловодск. Вот, бегаю по утрам. Только сегодня что-то неважно себя чувствую.

— Ну, это нормально в твоём положении, — понимающе улыбнулась мама.

— В каком положении? — похолодела я.

— Ты беременна. Разве ты не чувствуешь ребёнка?

Память услужливо сделала подборку ранее необъяснимых фактов, а логика связала воедино и подвела пугающий итог: я беременна.

— Какой ужас! — горло перехватил тошнотный спазм, и я зажала ладонью рот.

Мамины прозрачные глаза помрачнели осуждением.

— Раньше женщины по-другому реагировали на благую весть.

— Я не хочу, мам. Ты не понимаешь! У нас снова война. Она идёт уже третий год и неизвестно, когда и чем всё закончится. Только сумасшедшие могут заводить детей в такое время.

— Поверь, донюшка, времена никогда не бывают достаточно хорошими. Когда я рожала тебя, страна разваливалась, магазины стояли пустыми. Даже молока купить было невозможно! Питание для новорождённых выдавали по талонам. Папа утром ходил на молочную кухню и приносил для тебя бутылочки.

В самом деле? Нет, я, конечно, знала, что девяностые принято называть «лихими». Но была уверена, что наша семья пережила эту «лихость» без убытков. Мне досталось счастливое ванильно-сливочное детство. Родители удовлетворяли алчность моих младенческих желаний, и я никогда не задумывалась, чего им это стоило.

— Если даже тогда было трудно, что же говорить о сегодняшнем дне? Дефицит — это ничто по сравнению с бомбёжками и обстрелами.

Мама с притворным недоумением оглянулась вокруг: где? Мир, согретый ярким пасхальным солнцем, наполненный пряными запахами и птичьим гомоном, выглядел таким безмятежным, таким готовым к новому цветению и плодотворению, что мои аргументы растаяли мыльными пузырями. Я смутилась, но не сдалась.

— Это может случиться в любой момент. Мир балансирует на грани. Я не хочу, чтобы мой ребёнок страдал!

— Ты любишь своего мужа? — пытливо прищурилась мама.

— Мужа? — удивилась я.

— Отца ребёнка.

— Мы с Родионом не расписаны… Просто живем вместе. Он — мой коллега. И да… люблю.

— Неправда. Катюша, ты не умеешь лгать. В противном случае не ссылалась бы на времена. Ты ещё не встретила свою настоящую любовь. Но она уже зреет внутри тебя. Прошу тебя, не отказывайся от неё.

— Нет, мам, не могу! Это безответственно! В конце концов, у меня есть право решать, хочу я завести ребёнка или нет.

— Заводят кошечек и собачек, донюшка. А дети посылаются как дар. Есть ли у тебя право отказаться? Наверное, есть. Но мир сейчас балансирует на грани именно потому, что люди слишком увлеклись собственными правами и напрочь забыли о долгах.

— Я всегда плачу свои долги! — независимость была предметом моей гордости.

Но мама в ответ только снисходительно-любовно усмехнулась.

— Долги людские — это не ипотека. Не дёргай Бога за бороду, донюшка.

Слова показались странно-знакомыми, но не было времени раздумывать, почему. Я спешила выдать маме новые доказательства собственной правоты.

И тут внезапно что-то ткнулось мне в ногу. Я опустила глаза: у кроссовки лежал неизвестно откуда подкатившийся резиновый мячик, составленный из четырёх разноцветных ломтей. У меня в детстве был точно такой же: сине-красно-жёлто-зелёный. От нечаянного привета из радужного детства стало легко и радостно.

— Мам, помнишь…? — я повернулась к маме.

Но рядом со мной никого не было. Только на спинке скамьи примостилась белощёкая синица — «птичка-невеличка». Она хитро склонила головку набок, блеснула бисеринкой глаза, чивикнула. А затем вспорхнула и неровными воздушными нырками — вверх-вниз, вверх-вниз — полетела прочь.